Há muitos anos, quando me propus investigar por conta própria a literatura britânica dos séculos XVIII e XIX, costumava frequentar uma loja de livros usados no norte de Londres cujo funcionário, ou dono, era um homem que dava ar de ter nascido e crescido naqueles corredores poeirentos de que parecia conhecer todos os cantos. Invariavelmente cortês, tinha formas subtis de manifestar as suas indiferenças e entusiasmos. Em matéria de ensaios, por exemplo, lembro a sua expressão quase impercetivelmente dececionada quando lhe falei de Addison. Já quando mencionei o nome de William Hazlitt, à sua cara só faltava dizer: “Ah, por fim descobriste-o.”
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