Kiev: os corajosos ficam, os corajosos fogem. Cobarde, só a guerra

Sozinho, encostado à parede do corredor vazio do hospital de Chernihiv, ali estava Denys.

Dezanove anos, corpo franzino. Tinha o rosto pesado mas não pela idade.

Passava os dias entre aquelas duas portas, a da enfermaria feminina, onde estava a mãe, e a masculina, onde estava o pai.

Entro no quarto e recuo ligeiramente.

Tantas corpos já tínhamos visto, tantas valas comuns, tanto dor e angústia mas, aquela, era a primeira imagem de uma dor em carne viva. Uma perna cravejada, dilacerada. As enfermeiras trabalhavam com quase nada.

Faltavam analgésicos, antibióticos, anti-inflatórios, faltava quase tudo num hospital várias vezes bombardeado. Quase tudo, à excepção de uma coragem de dentes cerrados. Naquele quarto cheio de feridos de guerra não se ouvia nem “ai nem ui”.

O pai e a mãe de Denys deitaram-se sobre o corpo do filho perante um ataque de mísseis russos. Salvaram-lhe a vida e ele salvou a vida ao pai ao atar-lhe um garrote à perna.