O cheiro da sardinha assada já se entranhou nas roupas, “são três bifanas para este senhor”, grita a mulher por trás da caixa registadora para o homem que mantém debaixo de olho o porco a rolar no espeto. Uma imperial aqui, um panaché acolá e mais uma mini logo a seguir. E quando a fila está demasiado grande para ir buscar outra, servem as garrafas de vinho que estão à mesa. Há pastéis de nata, cavacas e até bolo de arroz. O sol já se pôs e as luzes do arraial acendem-se. “Põe a cerveja no congelador”, ouve-se sair das colunas, que antecipam uma noite bem regada.
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