Rua Morais Soares

Rua Morais Soares não é uma rua: é uma jangada apinhada de gente, um misterioso coração pulsante, uma metrópole imensa dentro do recinto da “Lisboa, cidade triste e alegre”, e paralela a ele. Em nenhuma outra parte Portugal é tão cosmopolita e global. Em nenhum outro ponto do seu território se parece tanto a São Paulo, a Xangai ou a Nova Iorque. A impressão que se tem, quando se sobe da Praça do Chile até ao Alto de São João, é que as mais de noventa nacionalidades que habitam atualmente o perímetro da freguesia de Arroios estão concentradas no trasfego daquela encosta desamparada, nos redemoinhos, manifestos ou subterrâneos, daquele mestiço lufa-lufa, que melhor descrito vem se o transformarmos em lufa-luta, porque o mundo, para quem o quiser ver, é isso: uma vitrina do espanto e da dor, do escombro e do combate, do abalo e da esperança que existir representa.

Quando este arruamento nasceu, há mais de um século, toda a área era então o termo da cidade. E ainda hoje o é, mesmo se de outra forma. “Aqui a terra acaba e o mar começa”, poderíamos dizer. Talvez, por isso, a Morais Soares tenha aquela vitalidade que se fareja nos sobreviventes; o constante sangue novo dos que chegam em busca de oportunidades; o instinto, a vulnerabilidade e a resiliência de quem se agarra com unhas e dentes a um mundo de passagem.

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