Uma casa portuguesa, com certeza, pode estar devoluta ou arrendada a preços faraónicos, mas será sempre o templo da religião nacional
Nós, portugueses, gostamos de casas. É assim, não há nada a fazer. A casa do português não é só o seu castelo, é o seu refúgio, o seu ninho e, quando disparam as taxas de juro, o seu tormento, o lugar onde tirita de frio no inverno e onde, no estio, quase morre cozinhado a vapor. A casa do português é extensão do seu corpo, da sua história pessoal, é a sua autobiografia, com ar condicionado ou torneiras que pingam, vidros duplos ou portas que rangem, manchas de humidade nos tetos e marcas de unhas de cães desesperados no parquet.
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